C’était une possibilité que j’avais toujours gardé dans un coin de ma tête, une idée bien implantée à laquelle je pensais parfois sans jamais aller vraiment plus loin. Le genre de truc pour lequel on se dit « un jour » en pensant qu’on a tout le temps, vous voyez ?
J’imagine que c’est le lot de tous les adoptés. On a beau être heureux et aimé, c’est toujours compliqué de ne pas penser à ceux qui nous ont engendrés. Comment sont-ils ? Est-ce qu’on leur ressemble ? Ont-ils eu d’autres enfants plus ou moins désirés ? Pensent-ils à nous de temps en temps ? Regrettent-ils leur choix ou, au contraire, s’en félicitent-ils chaque jour ? Contrairement à beaucoup d’autres j’avais la chance de connaitre les grandes lignes sur ma mère biologique. Trop jeune, trop naïve, certainement trop pauvre aussi : elle avait sûrement été de bonne volonté et fait ce qu’elle pouvait avant de se dire qu’il serait peut-être mieux pour nous deux qu’elle renonce à ses droits. Elle m’avait gardé pendant un an et demi et parfois c’était comme si certains souvenirs de cette vie avec elle resurgissaient. Pas d’images ni de sons, j’étais trop jeune pour ça, mais quelque chose de plus subtile, plus viscérale. Parfois, lorsque je suis à deux doigts de m’endormir ou que je sors doucement de mon sommeil, lorsque je suis complètement abandonnée et paisible et que mes pensées tournent au ralenti, j’ai l’impression de ressentir sa chaleur... La chaleur de ses bras lorsqu’elle me serrait contre elle, la chaleur de ses mains lorsqu’elle essuyait mes larmes, la chaleur de ses lèvres lorsqu’elle embrassait mon front : sa chaleur, mais peut-être aussi son amour. C’est cette sensation qui m’empêchait de ne pas penser à elle. Je me fichais de connaitre mes origines, de savoir d’où je venais : c’est cette impression qu’elle m’avait peut-être vraiment aimée qui m’empêchait de tirer un trait, qui me donnait envie d’un jour la rencontrer. Et vu les récentes nouvelles, « un jour » allait apparemment devoir arriver assez vite…

L’institution porto-ricaine qui a procédé à mon adoption ne pouvait pas me donner son nom ou ses coordonnées – protection de l’anonymat oblige – mais la directrice que j’ai contacté m’a proposé de lui faire parvenir une lettre qu’elle se chargerait ensuite de communiquer à ma mère. Avant de raccrocher elle m’a également précisé que la plupart des jeunes filles qui faisaient appel à ses services ne parlaient pas un mot d’anglais : j’aurais donc plus de chances d’avoir un jour une réponse en écrivant en espagnol. Comme dirait Bart Simpson : aïe caramba…
L’annonce de ce certain « Ernesto Mazzanti » et de ses cours particuliers est donc tombée à pic. Notre premier essaie était prévu pour aujourd’hui, et quelque chose me disait que ce monsieur n’avait absolument aucune idée de ce dans quoi il s’embarquait et de l’étendue des travaux qu’il allait avoir à faire. Certes, je voulais apprendre l’espagnol mais je n’étais pas tout à fait réputée pour être pleine de bonne volonté et de motivation… Ma peur pathologique de l’échec  m’avait même poussée à préparer une quantité astronomique de Piña Colada (cocktail crée à Puerto Rico : admirons au moins mes efforts pour respecter la thématique du jour…) et à attaquer les hostilités avant l’arrivée d’El Professor : si jamais la situation tournait au vinaigre je pourrai ainsi mettre aisément mon incommensurable nullité sur le dos de mon manque de sérieux et de maturité laissant mes capacités intellectuelles hors de cause… J’en étais déjà à un verre et demi lorsqu’on sonna à la porte. « Miss Danny? I don't have a bible but spanish books ! » Je hausse un sourcil en entendant cette introduction pour le moins peu conventionnelle avant d’aller ouvrir : « Too bad, only Jehovah's Witnesses and exorcists can get in here. » dis-je en penchant la tête sur le côté pour feindre la déception, mais j’ouvre néanmoins la porte en grand pour l’inviter à entrer. En le voyant, je ne peux pas m’empêcher d’être soulagée que mes colocs ne soient pas là aujourd’hui : vu son standing je sens qu’Ava n’aurait pas pu s’empêcher de se mettre tout de suite en chasse et Ted se serait surement lancé dans une parade super virile (ou du moins super virile pour lui et surement super ridicule pour les autres) pour marquer son territoire… A cette idée je siffle une autre gorgée de Piña Colada et, politesse de base oblige, je désigne à Enesto le grand pichet qui trône sur la table : « I am putting myself in a Puerto Rican mood. Wanna join me ? ». Pas dit que ce soit la meilleure des premières impressions possibles mais, croyez-le ou non, je suis super nerveuse : les études n’ont jamais été mon fort et l’enjeu qui me pousse à remettre le nez dans les bouquins me colle une horrible boule au ventre. Et à coté de ça le fait que mon prof ne colle absolument en rien à ce que je m’étais imaginé physiquement parlant ne m’aide absolument pas à me détendre... Merde quoi, les profs ne sont-ils pas tous censés avoir un début de calvitie, un bidon qui ressort et des lunettes à triple foyer ?