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Âge : ici. Date et lieu de naissance : ici. Origine(s) et nationalité : ici. Occupation(s) : ici. Situation financière : ici. Situation amoureuse : ici. A Thunder Bay depuis... : ici. Etat d'esprit par rapport à l'annonce de la fin du monde : ici. Traits de caractère : ici.

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Titre du paragraphe
Sous-titre ∞ Roi de piques. Il marche sur les pavés défoncés d'une ville rapiécée, la voix comme le son que fait une guitare cassée, un chat dans la gorge et une bombe dans la tête. Il a un volcan surmonté d'un glacier dans le cœur, il se tempère, il y croit, il pense savoir le faire, mais sa voix brisée explose en des milliers de morceaux tandis que ces cheveux corbeaux se perdent sur sa nuque et devant ses yeux d'un marron à en glacer le cœur d'une reine de conte de fées, celle-là même qui s'abrite sous un parapluie pour laisser intact son maquillage de film d'horreur. Il est là, Sway, pour faire chier son monde impunément, la tête couverte de son t-shirt à l'effigie de son super héros favoris, un bandana sur les cheveux, un casque sur les oreilles, des couleurs pétantes sur sa veste. Il est là pour faire chier son monde, ne pas être normal, ne pas être celui qui a du bol avec les filles. Il sourit quand il se fait tabasser par les dealeurs du coin, un sourire de face qui masque une douleur en profondeur, il masque sa peine, sa tristesse à travers sa gueule d'enfant parsemée de taches de rousseur diffuse sur ses joues trop pales. Il hurle aux conducteurs qui passent au rouge d'aller se faire voir, il remet son sac sur ses épaules, il passe sa main dans sa crinière noir de jais pour ensuite regarder d'un coup d'œil discret les blessures sur ses jointures. Il observe son sang qui forme des arabesques dans l'eau de son bain, il est là, il réfléchit aux constances de la vie, ange ou démon ? Écrivain ou lecteur ? Il claque les bouteilles d'alcool de sa mère contre les murs en espérant se faire enfin comprendre, une chose qui dépasse l'entendement lui bouffe le ventre, les bleus sur son torse plat lui arrachent des grimaces de douleur qui ressemble plus à des sourires, ses yeux bercent les démons qui sortent du plus profond de son âme, le froid le mord, le faisant pâlir encore plus qu'à l'accoutumé, alors, il souffle sur ses mains rougit par le froid et la violence pour espérer sauver un minimum de chaleur. Et il tousse quand le vieux toxico du coin de la rue lui envoie sa fumée en pleine gueule, et il le regarde d'un air noir, voiler d'un espoir pratiquement mort-né, noyer. Il imagine parfois sa carcasse bouffée par des rapaces, il se voit aussi parfois comme une poupée avec un bras qui n'est pas le sien sur les yeux, une main tout aussi étrangère sur son ventre, un sourire sur ses lèvres d'enfant, dominante de noir et de rouges dans son esprit. Il lâche sa clope et regarde la fumée s'élever dans les airs comme l'âme qu'il n'a jamais eue, il le croit dur comme fer du moins. Le froid le rattrapera toujours de toute façon, l'air qui emplit ses poumons, la neige qui fait durcir son être entier, la tétanie qui le ronge à chaque fois qu'il regarde son père hurler contre lui. Ça sonne comme une litanie d'insulte quand les profs parlent de lui à demi-mots, il tire la tronche, et ça paraît logique. Ses jambes allongées sur ce banc, la fumée s'envolant de sa bouche, ses doigts long et pâle se laissant bien volontairement cramer, ce mal-être qui le ronge et le rongeras toujours. Il est là, ses écouteurs dans les oreilles comme pour vouloir échapper au bruit extérieur, mais ils sont là, lui martèle le cerveau sans cesse, ses sourcils se froncent, ça l'irrite, tout ce bruit qui couvre la musique qui fuse dans ses écouteurs, ça lui donne envie de hurler, ce qu'il ne fait pas, non. Il enlève ses écouteurs et se force à subir ces crissements de chaises, ces mots d’enfants, maux d’enfances qu’il cache au fond de sa tête de pioche. L’étrangeté de son humanité, jamais il ne la comprendra, jamais il ne voudra la comprendre, c’est trop complexe pour lui, de ne pas être parfait, dans un moule, il est ressorti déchiré de son étau d’argile, la peau de l’ange parfait se déchirant petit à petit pour laisser au final une coquille sombre et malade. Cerveau déficient, cerveau de grand con pas bien berné par la connasse qu’est la vie. Il est là, toujours au même endroit, essayant d’oublier ces bruits de motos semblables à des voix stridentes, il oublie la voix de sa mère, celle rauque de son père, il veut oublier, se bercer d’illusions pour l’instant, pour un moment, pour une seconde.